Tiempo...

Los segundos pasan de la mano de los minutos,

que se cuelgan de las horas, que se agarran de los dias,

que pasan y son semanas, luego meses cada doce,

que son años, que me atraviesan tiempo a tiempo,

sin parar nunca, desilchandome poco a poco, tramo a tramo,

estamos hechos para vivir muriendo o morir viviendo?

eso nunca los supe. Ya divague bastante sobre lo etéreo,

me voy a mirarme pasar desde la ventana...

Molestias

No me molesta que las personas no entiendan nada,

no me molestan los silencios inoportunos,

no me molesta la lluvia fria, aspera gris, somnolienta,

no me molesta el rumor de la soledad en mi oido,

no me molesta mi mirada triste sorda, infame, estúpida,

no me molesta que me agarres por atrás me beses en el cuello y

me mates con tus ojos y tus verdades, no me molesta eso.

Me molesta que no se pueda volar, que se piense todo,

que despues de un tiempo me arrepiento, de que no fue

y pudo haber sido.

La gente ya no ama sin dudarlo no?

Contesten por favor....

Feriado otra vez

Su suspiro fue una brisa, sus manos dos petalos,

se silencio la musica, el arcoiris se hizo gris,

los sabios no entendieron, los labios tampoco, los buenos son malos,

estalló el corazón en mil partículas que flotan,

los angeles se vendieron, las ninfas son brujas,

la luna no es de queso, los muertos no reviven,

la magia es un truco, las mentiras son palabras,

el cielo es triste, la lluvia son mis lagrimas,

la soledad abarca todo, los mimos no rien,

los payasos lloran, las princesas son putas,

las mañanas son fétidas, las mujeres no vuelan,

los trofeos son de pasto, las cuerdas se quiebran,

el tiempo se para, los mortales desesperan,

el espejo refleja deforme, los celestines nos ignoran,

las profecías son falsas, Dios no existe, la vida es muerte,

el reloj no deja de decir tic-tac, los mares son de angustia,

los feriados se trabaja, el amor es un invento,

las personas se detestan,los locos estan cuerdos,

los actores no entienden, las musas ya no inspiran,

los manifiestos son utopicos,

los heroes se nos mueren en las manos,

las dentaduras se nos salen, las cosas no tienen sentido,

los acrobatas se caen, la belleza nos odia, todo es imperfecto,

los poros destilan sangre, las personas nos reviven y nos matan,

las flores se marchitan, las anomias son normales,

los abalorios no nos cubren,

el agua no moja, el fuego no quema, las miradas no se cruzan,

los sueños duran poco, el olvido se derrama,

las sonrisas son fingidas, las balas no nos matan,

los miedos nos deshacen, las palabras no se entienden,

los artistas no conmueven, la duda nos persigue, la tierra se detiene,

los perfumes son baratos, las arterias están rotas, las preguntas nos asechan,

la inspiración es inútil, los sonidos no se escuchan,

la naturaleza se corrompe, las estrellas nos recuerdan que jamas,

bajo ningun aspecto, debemos entregar todo, porque el destino esta escrito,

no hace falta mas que morir para entender esto,

mañana me iré lejos de aca.......

Un segundo...

Cuerpo sobre cuerpo,

ala sobre ala,

labio sobre labio,

sombra sobre luz,

agua sobre viento,

luna sobre sol,

revolviendo todo,

desde el fondo hasta el centro

de los nervios y arterias,

sacudiendo el corazón,

aliviando el alma,

atrincherando la soledad,

desterrando el olvido,

enterrando el pasado,

no muy hondo no tan lejos,

con los miedos siempre cerca,

y el estomago intranquilo,

nunca es bueno derrotarse.

Se cuelga los guantes,

se enfunda la espada,

se guarada la pistola,

se escupe a la guadaña,

se encarcela al ego,

se derrota a los fantasmas,

se blasfema a los dioses,

se escucha a los demonios,

se pacta con el diablo,

se amedrenta a la desdicha,

por un momento,

por un segundo,

que parecio casi un año.

E muerto un Domingo

E muerto el Domingo pasado,

desde mi tumba

escribo estas letras desusas,

las transformó en sentido desmembrado

por los vivos que me siguen.

Estoy vivo pero muerto, en un cofre de madera,

en un templo sin dioses, en una armario vacio,

con las venas paradas y la sangre detenida,

el cerebro apagado, y las manos entumecidas.

Quiza el tratado con la muerte me permita olvidar,

mi tieso y frio cuerpo,

te escribo desde acá, mas vivo que vos,

mas latente en todo,

mas sabio que nunca, mas limpio que siempre,

mas valiente que antes, mas austero que de costumbre,

la muerte me sienta extraña como todo

en esta vida, voy a tratar de mimetizarme

en las sombras desdichadas

de mi craneo invisible, impecable, implacable,

por el tiempo de esta semana de muerto

que me hace sentir mas vivo que nunca,

que siempre, que antes, es que es raro ser cadaver,

sin pocilga, sin tiempo, sin sentido, sin muerte, sin vida,

todo mi resucitado cuerpo vuelve a mecerse

y puedo decir una vez mas fui muerto,

un Domingo por razones etereas a mi, a ellos y a todos

los que siguen, estas procesiones temporales sin sentido,

es que primero hay que vivir lo suficiente para morir sin remedio.

hacia la nada a nadie

Mi cuerpo hace metástasis en la nada,

mi ser estalla en mil pedazos blancos,

mis dedos cortan las matrices de tu rio,

detono el aire que respiras y aspiro tu desdicha,

me estampo contra muros invisibles,

desequilibro la balanza, estornudo a tu olvido,

me enamoro de las nubes que me cruzan,

disparo sin premeditación a tu semblante,

acaricio el impávido destino que te espera,

predigo el futuro advirtiendo el pasado,

manipulo las caricias necias del "no entiendo",

no creo ni una palabra de lo que digo,

a menos que sea yo,

desdibujo la sonrisa de los mártires,

escondo lo plausible, leo lo no escrito,

meso mi propia cuna y me abrigo de tu frió,

descarrilo el tren de mis derrotas,

me complico con la nada,

escurriéndome del todo,

deliro delirados pensamientos,

acobardo a los valientes,

enfurezco a los tranquilos,

amedrento a los traidores,

dejo constancia de una crónica olvidada,

en este escrito, estas palabras, estas letras,

para nadie o el que lo lea, no importa

si se encontrara en desafortunado lugar y momento,

no importa que no entienda estos versos,

no importa la escuela a la que está escrito,

y menos aun su ideología, que espero de vos?

nada al igual que de mí, me encabrito y termino.

te espero en mi almohada,

después de sucumbir a mis sueños....

Inacabada

(Gretel Ganzburg)

Otra vez soñé con ella,

Otra vez soñé conmigo,

Otra vez y otra!, otra!, otra!,

Hasta que ya no quede nada,

Hasta que ya no quede nadie,

hasta que este yo solo,

hasta que ya no esté yo vos,

para que quede solo tu ausencia,

ausente de sí misma, radical,

austera, inerte, incomoda,

impropia, impávida, inexistente,

infeliz, inacabada, inanimada,

indiferente, indiscreta, insoluble

interminable, intrincada, insípida,

instalada en lo más profundo de mi ser,

despabilado, desviado, desenterrado,

deshilachado, desinteresado, desarmado,

descorchado, desmembrado, dinamitado

, demasiado duro de dramatizar, días

de donde de dudas distintas desmienten,

diarias desilusiones donde de vos

no queda más que tu desamor

hasta en sueños ajenos, donde

deberías dejar descansar desgraciados

de vos misma, que estas ahorcada por tus yos,

en una sala anti-mis, dejándome pensar siempre

lo mismo que pienso desde que te conocí ¿Porque?